Caravana de heroes

Echó a andar ligeramente delante de él en dirección al carro, y estaba trepando por la rueda con el sombrero colgado de sus hombros, cuando Clint llegó para tenderle una mano. Subió de un salo a sentarse a su lado. Estaba alto el asiento y el follaje proyectaba sobre él una sombra atravesada por los rayos de la luna.

Clint se inclinó para mirarla. Tenía desnuda la oscura cabeza, el cabello rebelde, los ojos radiantes e insondables a la luz de la luna. ¡Cuánto miedo le tenía!

—Bueno, Búfalo… —dijo ella con picardía.

—No te puede gustar ese apodo.

—Pues me gusta.

—¿Más que Clint?

—Es muy significativo. Couch me ha dicho que te lo puso Kit Carson.

—No. Fue Dick Curtis, otro explorador amigo de Kit. —Te has hecho un hombre en la frontera— dijo ella mirándole con gravedad.

—No he hecho más que conducir un carro.

—Te llamaré Búfalo… siempre.

—¿Siempre?

—¿No quieres… siempre?

—¡May! —murmuró él estremeciéndose—. ¡Se lo has contado!

—¿El qué? ¿A quién?