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Clint se subió a su Descante y esperó a que el carro que tenía delante emprendiese la marcha. Los caballos estaban intranquilos. Clint tenía que emplear todas sus fuerzas para dominarlos. Pronto estuvo en movimiento la caravana. Sintió que algo se desgarraba en su pecho. Se alejaba dejando a su querida madre en aquella solitaria pradera.

Sollozó fuerte. Cuando pasaba por el lado de su sepultura, señalada por una tosca cruz, se le nublaron los ojos. Tuvo que luchar con la debilidad que amenazaba postrarle. Le habían confiado toda la hacienda de su padre y sus mejores caballos. El serpenteante camino brillaba con el sol como uña cinta amarilla extendida a través de la pradera.

Fue un bien para Clint que tuviera aquel día un tronco difícil de manejar. El esfuerzo le sostenía. Tenía que atender a un trabajo que era fuerte hasta para un hombre. El camino tenía trechos malos. Los que rompían la marcha habían recibido orden de caminar tan de prisa como les fuese posible. El carro de su padre venía detrás y algunas veces, en las cuestas abajo, el enorme carromato de carga se venía peligrosamente encima. Cuando la caravana se detuvo, Clint se enteró asombrado de que habían llegado a Council Grove, la primera estación de diligencias de la línea. Los heridos se quedaron allí para ser conducidos de vuelta a Independence.

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