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Pero aquel relámpago de recuerdos no sobrevivió. Clint estaba solo en el lugar de sus sueños. Y sus ojos se nublaban. Los duros años pasadas desde aquella hora inolvidable no habían matado la dulzura de su memoria. Nunca, sin embargo, desde que leyera la terrible carta de May, se había permitido esta debilidad. No solamente vivía para la venganza, sino que la búsqueda de Murdock y Blackstone daba calor y vitalidad a sus viajes por el viejo camino.

Pero ahora parecía que sólo hubiera transcurrido una noche. Se había hecho un hombre duro e implacable, que sobrevivía por la fuerza de su inteligencia, su valor y fiereza. Pero en aquel lugar parecía estallar su corazón, y lágrimas lentas y saladas quemaban sus ojos. Sentimiento, remordimiento y plegarias eran inútiles. El hierro de las praderas se había clavado profundamente en su alma. Pero el amor vivía allí todavía escondido, inquebrantable como los fuegos del sol.

El dorado resplandor palidecía y se ocultaba. Empezaba el crepúsculo silencioso. A lo lejos aulló un lobo como si lamentase la vuelta del hombre blanco. La hierba era verde, las hojas bellas, los sauces brillaban y el arroyo murmuraba a su espalda. Pero algo se había alejado de la tierra. El viejo árbol mostraba las señales de las tormentas. Había perdido algo.

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