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Llegaron a Fort Larned sin haber experimentado el menor contratiempo, aparte el cansancio de los bueyes. Aquí, antes de comenzar el largo viaje a través de las llanuras, era imprescindible un descanso y aligerar la carga. Fort Larned estaba extraordinariamente lleno de vendedores y compradores de pieles, y de ociosos. Añadida a éstos la población regular de soldados, mejicanos, indios y blancos, resultaba una ciudad movida y llena de color.

Entró renqueando la primera caravana del Este y los acarreadores levantaron las manos al cielo cuando les preguntaron sobre el viaje.

Clint vio a un joven pálido, de unos dieciséis años, que parecía muy impresionado por el movimiento del fuerte. Los carreros se estaban lavando para comer, pero este joven se sentó, abrió su caja y sacando de ella un acordeón empezó a tocar, perdiéndose, al parecer, en su música. Clint se decidió a hablarle.

—Toca usted muy bien este instrumento. ¿Ha tocado mucho durante el viaje?

—Todo el tiempo, para no oír los gritos de los pieles rojas —contestó el músico.

Clint deseó que Hatcher hubiera estado presente para oír aquella contestación.

—Yo soy Búfalo Belmet —dijo Clint, interesado—. ¿Cómo se llama usted?

—George —fue la humilde respuesta.

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