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XVIII

Clint Belmet había pasado sus quince inviernos en la frontera estudiando, leyendo, cazando, practicando con sus armas, haciendo alguna labor manual, curtiendo pieles y otras cosas de menor importancia.

Este invierno lo pasó ante el fuego, observando las llamas, el resplandor opalino, las rojas pavesas, pensando y lamentando. Después de su visita al rancho Maxwell comprendía que no volvería a ser el mismo que había sido.

Pero aunque el dolor hacía los días largos, no los podía detener. Y el invierno pasó. Y vino la primavera con sus actividades, sus preparativos y la inminencia del peligro. Los exploradores y los cazadores predecían el verano más sangriento que jamás se había conocido en la frontera.

La caravana de Barlow partió la primera en dirección a Fort Lyon. Belmet y Hatcher volvieron a juntar sus fuerzas, sumando en este viaje ciento cuarenta y tres carros. Pesadamente cargados y cortos de municiones emprendieron este viaje con sus jefes llenos de aprensión. Señales de caballos indios llenaban el camino, pero ningún otro signo de pieles rojas fue observado.

—Supongo que esto lo pagaremos más tarde —dijo Hatcher.

—Me está pareciendo a mí demasiado bueno —añadió Belmet.

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