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Clint soportó el golpe con firmeza y, sin una palabra, se internó en la espesura de un bosquecillo. No lo había mostrado, pero su corazón estaba estallando. Oculto en un lugar retirado, dejó libre curso a su dolor. ¡Su madre y ahora la pequeña May! Era demasiado para poderle soportar, y lloró como nunca había llorado en su vida. Aquella tormenta arrancó de él alguna cosa. Cuando pasé la niñez le había dejado y había nacido en él el odio sombrío e implacable hacia los pieles rojas de las praderas. Clint siempre había creído que los blancos eran quienes no tenían razón. No tenían derecho a arrebatarles sus territorios de caza a las tribus salvajes del Oeste, que algún día, a pesar de todo lo que se dijera en contrario, serían empujadas a morirse de hambre a las tierras estériles. Pero la pérdida de su madre y ahora la de la pequeña May, petrificaron todo sentido de justicia en el pecho de Clint.

—Seré un matador de indios como Kit Carson —juró.

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