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A varias millas al este de Ryson, al volver una curva, divisó a un hombre joven, alto, flaco, andando trabajosamente bajo el peso de un gran bulto, envuelto en una lona. A medida que se acercaba Cal al individuo se hacía más visible que el pobre diablo apenas podía moverse, agotado por la fatiga. Su ropa, sucia y raída, atestiguaba su prolongado contacto con las híspidas malezas y con el duro suelo por cama. Cal acortó la marcha, esperando, como cosa natural, que aquel sujeto se fijara en él y le pidiese ayuda. Pero el hombre no hizo ni lo uno ni lo otro. Entonces el muchacho paró el coche del todo y habló al caminante:

—¡Oiga! ¿Quiere subir?

El interpelado alzó la cara, pálida y cadavérica, pero con una expresión que en el acto ganó la simpatía de Cal.

—Gracias. ¡Ya lo creo! —contestó el viajero, depositando su carga en tierra y enderezando los agobiados hombros.

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