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El tren fue ganando velocidad y, evidentemente, había rebasado el punto donde los indios podían esperar poner obstáculos a su avance. A través de una aspillera, Neale vio que se rezagaban y que ya no daban rodeos al con voy. Su fuego era intermitente. Medicine Bow estaba a la vista.

—Nos tomaremos el resto del día de asueto —declaró Casey complaciente—. Shane, estás muy callado. Y… Mac, hoy te he dejado en ridículo.

—¡Qué has de haber dejado! —replicó McDermott—. Yo he exterminado veintinueve sioux.

—Y yo treinta. Y como quiera que no hubiera más de cincuenta… eres un embustero, Mac.

El tren llegaba a Medicine Bow. El fuego ceso. Neale se puso en pie para ver la retirada de los indios. Sus filas no parecían particularmente diezmadas.

—¡Duro y a la cabeza! —gritaba Casey limpiando su rifle—. Mac, ¿cuántos sioux mato Shane?

—¡Por Dios! No lo ha dicho aún —contestó McDermott—. Escucha, Shane… ¡Casey!

Al oír el cambio de tono, Neale se volvió rápidamente.

Shane yacía de bruces en el suelo con el rifle aún entre las ensangrentadas manos. Su postura inerte era singular mente significativa.

—Shane… ¡Viejo! —dijo, pero su voz carecía de animación.

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