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Neale contemplaba a aquellos hombres que combatían para rechazar a los salvajes. Casey, Shane, McDermott, eran tres simples unidades de los militares empeñados en la construcción y defensa del U. P. Aquel trío gustaba de pelear tanto o quizá más que del trabajo. Casey, tirando de su pipa, haciendo guiños para apuntar, cantaba por lo bajo, bromeando con sus camaradas Si sabía que la muerte extendía sus alas sobre el tren, no lo manifestaba. No era un pensador. Era un hombre de acción. Tan sólo una vez lanzo un alarido: cuando logro desarzonar de un tiro al indio jinete en el mustang pintojo.

Shane, menos locuaz, manejaba el rifle con manos cada vez más inseguras. Neale le vio tocar el recalentado cañón del arma, sacudiendo la vendada cabeza. La sangre le corría mejillas abajo.

McDermott, sin dejar de disparar, soltaba de vez en cuando alguna interjección o ventilaba su pesimismo presagiando negras catástrofes, recordando a Casey que su cabellera estaba predestinada a adornar la logia de los sioux o declarando que había descarrilado la máquina. Pero… era agresivo de nacimiento. No obstante su cabeza cana, tenía en la masa de la sangre el pelear.

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