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—¿El qué? —preguntó McDermott.

—¿No cubriste su rostro cuando la trajimos aquí?

—Seguro que sí, Casey.

—Y… ahora tiene otro aspecto… ¡Mira, Mac!

Casey se agachó a recoger el cuaderno de sobre el pecho de la mujer. Sus torpes dedos lo abrieron con trabajo.

—¡Está escrito, Mac! —exclamó.

—Pues…, ¡léelo, simple!

—¡Oh! ¡Aunque no sea un escribano… leer… sí que sé leer! —replicó.

Casey, empezando a deletrear laboriosamente lo escrito, de repente se interrumpió mirando a McDermott.

—¡Que mil diablos…! ¡Por Dios! ¡Es para mi amigo Neale!, y una carta de amor…

—Pues guárdala para Neale y… ten la decencia de no leer ni una palabra más.

Alzando a Beauty Stanton, la sacaron afuera. Su cérea faz era en sí una trágica historia.

—Mac… ¡qué guapa era! —dijo Casey—, y… ¡una señora…!

—¡Todo el mundo te da lástima! Esa Stanton sí que era guapa y… quizá una señora, pero… más mala que la quina.

—Hacía tiempo que sospechaba que no tenías entrañas, Mac… Y ahora veo que tampoco tienes seso.

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