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—Gene, daría cualquier cosa por poder pegar un tiro al maldito que ha escrito ese artículo.

—¡Eso es una tontería, Nels! ¿Estás loco? Estamos en 1932.

—¡Sí, diablos! Y hay más tiros en los Estados Unidos ahora que cuando vinimos por primera vez a estas llanuras, hace treinta años tú, y muchos más yo… ¡Es un embustero, Gene!

—¿Quién? ¿El autor del artículo?

—Sí. No creo ni una sola palabra de todas esas estupideces que dice. Me refiero a eso de que Majesty sea la ventisca, bebedora como un demonio. Gene, no lo creas, y ¡por amor de Dios!, no se lo digas a Magdalena.

—Estoy abrumado, Nels. Éste es el golpe final. No sé siquiera qué pensar. La carta de Madge confirma que lo que has leído es cierto. ¡Si, sí!, sinceramente. Y en su telegrama, me comunica que viene a casa para quedarse aquí.

—¡Hurra! Ésa es la mejor noticia que he oído desde hace mucho tiempo.

—Es una buena noticia, Nels. Y sin embargo, dolorosa. Es triste que su regreso haya sido motivado por una desgracia…

—¡Ah, no, Gene! ¡Cómo! Majesty adora esta tierra, esta casa en que ha nacido, su hogar.

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