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—De quiénes son esos jinetees y qué quieren.

—Ve tú, Fox —ordenó Flemm.

—Bien. Pero ¿qué he de hacer?

—Échales el alto. Y utiliza la sustancia gris, si es que la tienes.

Fox recogió su pistola ametralladora y se alejó en dirección al camino, a cuyo través se deslizó hasta que llegó al espeso follaje que había a sus lados, tras el cual se perdió prontamente de vista.

Lance se subió al apretado fardo que había junto a Flemm.

—¡Mira! ¡Mira! —exclamó—. ¡Aquella abertura… más allá del pino amarillo! ¿Ves?

—Debo de tener una vista condenadamente mala, porque no puedo ver nada más que hojas y ramas —refunfuñó Flemm.

—Entonces, ve también estrellas —silbó Lance; y descargó un terrible golpe con su pistola en la desnuda cabeza del gángster. El joven se apresuró a recorrer el espacio que le separaba de la cabaña, y se detuvo para escuchar en tanto que vigilaba la puerta. Oyó un arrastrar de pies, unos pasos presurosos, una respiración ahogada:

—¡No… te tengo miedo… Bee Uhl!

—¡Magnífico! Me gusta que mis damitas sean gatas salvajes —contestó el gángster con arrogancia en la voz—. Quieres obligarme a luchar, ¿eh?

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