XVI

El aniquilamiento, la muerte misma, parecieron destruir la intensidad vital de Panhandle Smith, que se tambaleó y vaciló. Durante un momento, todo se presentó opacamente ante su vista y las imágenes se borraron. Un «chac, chac, chac» golpeó repetidamente en sus oídos.

Pan no supo cuánto tiempo duró aquella terrible angustia, aquella impresión de vacío y de olvido. Mas cuando Hardman se movía para subir a la diligencia, volvió a recobrar la vida, con una intensidad millones de veces mayor que la normal, poseído de todos los demonios.

Se abalanzó sobre él, lo agarró con una mano que pareció de hierro, tiró de él y lo arrojó al suelo.

—¡Toma! ¡Otra vez más! —exclamó Pan, congestionado—. ¿Recuerdas… nuestra escuela? ¿Recuerdas aquella pelea a causa de Luty Blake? ¡Maldita sea tu alma cochina!… ¡Levántate… si tienes revólver! Hardman se apoyó en una mano. Su sombrero de copa había rodado por el polvo. Tenía el elegante traje manchado. Pero, en su degradación, no se dio cuenta de ello. Como un insecto acobardado que hubiera sido hipnotizado por una serpiente, tenía los ojos fijos en Pan. Y su rostro era insoportable de ver.

—¡Levántate… si tienes revólver!, —volvió a ordenarle Pan.