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—¡Yo Betty! —murmuró entre dientes el cazador al tiempo que apretaba el gatillo.

La denotación despertó mil ecos, y la mano de Miller, que estaba gesticulando en el curso de la conversación, cayó inerte. Su cuerpo se mantuvo en pie por unos momentos; luego se dobló su cabeza y se abalanzó de cara contra el suelo como el tronco de un árbol para no levantarse más. Antes de llegar al suelo ya había muerto.

En el silencio y la confusión que siguió a aquel trágico desenlace, Wingenund, aquel indio cruel y obstinado, aunque nunca traidor, señaló un pequeño agujero sangriento en medio de la frente de Miller, y luego bajó solemnemente la cabeza, ante el espanto y estupor de todos los que inmediatamente le rodearon.

Un instante después una imponente bandada de guerreros se precipitó vertiginosamente dando alaridos hacia el campo de maíz y examinaban enfurecidos aquellos matojos de laurel enano y sus alrededores; pero sólo pudieron descubrir las huellas de unos mocasines y una nubecilla de humo blanco que acababa de deshilar la cálida brisa del verano.

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