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»Me volví para ver lo que hacía Dyer. Tenía el rostro plomizo. Me hubiese gustado mirar a Lassiter, pero la cara de Dyer me fascinaba. Le vi “sacar” su revólver, y a fe que yo no lo hubiera hecho con mayor rapidez, pero:… sonó la detonación del arma de Lassiter, hirió a Dyer en el brazo derecho y el arma se le disparó al caer. Miró a Lassiter como un lobo de la pradera acorralado, y casi aulló también como tal. Se agachó en seguida para recoger su revólver, y ya lo tenía en la mano cuando sonó otra detonación, y el balazo de Lassiter pareció arrancarle el brazo de cuajo…, así al menos lo creí yo. El arma se cayó de nuevo y Dyer arrodillóse como atraído por ella. Era extraño y terrible ver su serenidad. ¿Por qué un hombre así había de estar tan apegado a la vida? Bueno, pues… recogió el revólver con la mano izquierda, y ya lo levantaba cuando un tercer disparo le dio en el brazo, desprendiéndose de nuevo el arma de entre sus dedos. Mas aún podía moverlo, porque recogió el revólver y, temblando y todo, empezó a disparar frenéticamente. Una de las balas hirió a un hombre que estaba a veinte pasos de Lassiter, y lo mató, como supe luego. De pronto oí una terrible serie de tiros…, nueve, calcule después… y me di cuenta de que Lassiter había sacado por fin los revólveres negros contra Dyer.

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