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Los días se convirtieron en semanas, y nada significaba el tiempo. El viento norte rugía al chocar can Nothsis Ahn y las nubes de tormenta se detuvieron en torno, a él, negras, rodeadas de velos grises. Pero abajo, en el desfiladero de los Muros Silenciosos, no existían el fría del invierno ni el del viento. Nophaie buscó los muros, soleados y soñó mientras recibía el calor que reflejaban. Solamente le quedaba por explorar uno de los brazas del desfiladero, y Nophaie había dejado, esta tarea para cumplirla cuando necesitase entregarse abatido o falto de ánimos.

Cierto día, procedente de las profundidades, del desfiladero, llegó hasta él el grite de un indio. La voz sobresaltó a Nophaie, que se había olvidado del Pahute, por cuya mediación había de enviarle Withers las subsistencias convenidas. Lo había olvidado… y había olvidado algo más. Seguramente recibiría noticias procedentes del mundo que se abría más, allá de aquellos muros de roca, noticias del resto de la colonia india, de Mesa, de, su situación… y, lo que era más apetecible, noticias de, Benow di cleash.

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