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—¡Ah! —exclamó Benjamín mirando fijamente a su amigo. Aquélla era la primera vez que le hablaba del pasado. Años antes, una noche en que Benjamín se hallaba acampado en la montaña, Nevada se había acercado montado a caballo. Tenía una importante herida en el brazo y venía cansado y casi muerto de hambre; además, su caballo estaba cojo. Benjamín le había dicho entonces «Apeaos, forastero, y tomad parte en esta frugal cena. ¿De dónde venís?». El desconocido había contestado «Nevada». Benjamín prestó ayuda al jinete, y aunque ya no se separaron, jamás le había dirigido preguntas. Nevada se encariñó con Benjamín, pero nunca hablaba de su pasado.

—Aún hay más —continuó Nevada con calma—. Less Setter me conoce. Y suerte que no se le haya ocurrido hablar de mí en el pueblo, porque de lo contrario, tu familia y tus amigos dirían que no, soy digno de ser camarada tuyo.

—Vaya, vaya —exclamó Benjamín con amargura—. Mira, Nevada, no me hables con enigmas. Cuéntamelo todo o no me cuentes nada, como quieras. Yo te aprecio por lo que eres y no por lo que puedas haber sido en otras épocas.

—Ben, hablas como un hombre —repuso Nevada, dulcificándose su mirada aguda—. Creo que en realidad nadie en la vida me ha apreciado hasta ahora, si es que tú me aprecias…

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