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Así transcurrían los días, interminables, cada uno más tórrido que el anterior. Las hoyas pequeñas se secaron por completo, y todos los seres vivientes quedaron a merced de la más grande. En el cielo no asomaba ninguna nube. Y al mediodía las rocas estaban tan calientes, que a una mano desnuda le levantaban ampollas; el ganado dejaba de mugir, los pájaros de cantar, los aborígenes de moverse. Sterl, lo mismo que Red, había medrado siempre muy bien en tiempo caluroso. Todavía podían dormir, pero despertaban con la ropa apelotonada y húmeda a causa del sudor. Sin embargo, cuando el mercurio subió a más de cuarenta y tres grados hasta a los vaqueros les fue difícil soportarlo.

Cuando preguntaban a Friday si las lluvias llegarían alguna vez, solía replicar:

—Quizá; más tarde.

Pero las horas más benignas renovaban el interés por las cosas del momento y la esperanza en el futuro.

Sterl nunca se cansaba de los indígenas ni cejaba en sus esfuerzos para observarlos y comprenderlos. Aquellos negros parecían encontrarse en un nivel de desarrollo mucho más bajo que Friday. Este último no podía precisar la tribu a que pertenecían, pero comprendía lo bastante su lenguaje para interpretarlo, y a través de él los regalos de Stanley Dann y de Slyter contrapesaron el terror y la hostilidad impuestas por Ormiston y sus vaqueros.

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