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—¡Chisst! —Friday reclamó silencio. Si había oído algo, no indicó qué era ni dónde. Los vaqueros permanecieron de pie, inmóviles, rifle en mano, en la sombra del árbol. Friday puso la orea en tierra varias veces con un gesto notablemente similar al de los exploradores indios con quienes habían trabajado juntos. Con la claridad gris del alba, el fuego del campamento palidecía hasta convertirse en una llama vacilante —i Oler negros! —susurró de pronto. Igual que en el perro, el sentido más agudo del indígena radicaba en la nariz. Con ser él mismo un aborigen, su olfato percibía, sin embargo, la proximidad de los de su especie sobre la pradera.

Sterl se inclinó al oído del indígena susurrando con voz áspera.

—¿Qué hacer?

—Creer ser mejor estar aquí.

—No consigo percibir el más leve olor —murmuré Red, —Yo me alegro de no percibirlo. Si lo notáramos, es que tendríamos a los aborígenes encima... Red, es mucho peor soportar esto que un ataque furtivo de los comanches.

—¡Chisst! —El negro apoyó su advertencia con un ademán. Los vaqueros permanecieron otra vez como estatuas.

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