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—¡Purgatorio! ¿Eh? —murmuró Brazos sombríamente—. Bien; el endiablado español que puso el nombre a este río dio en el blanco. ¿Purgatorio? ¡El río de Las Almas Perdidas!

¡Maldición, si eso no resulta muy apropiado para mí! No soy otra cosa que un tonto a caballo, una bala extraviada, un alma perdida.

El camino ascendía desde el río hasta llegar a una intersección con una carretera. La rápida mirada de Brazos sorprendió, entre la oscuridad que se espesaba, a tres jinetes que abandonaban un campamento instalado junto a unos árboles muertos entre los que había una casucha oscura. Los jinetes dieron vuelta y se dirigieron en opuesta dirección, creyendo, aparentemente, que Brazos no los habría visto.

—¡Hum! —murmuró Brazos para sí mismo—. Tendríais que ser muchísimo más listos de lo que sois para... Ahora me pregunto cómo diablos llamaréis a una maniobra de esa clase.

Todos los instintos y todas las facultades de observación de un jinete de las llanuras se ampliaron extraordinariamente en Brazos, que frenó a su caballo a corta distancia del grupo de árboles que había visto.

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