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—Me voy al Brasil solo, Izz —exclamó—. Me he separado de mi mujer por razones personales no pasajeras. Nunca he de volver a hacer vida con ella. Quizá no pueda amarte a ti nunca, pero ¿querrías venirte conmigo en vez de ella?

—¿Lo desea usted de verdad?

—Ya lo creo que sí. Hasta ahora me ha tratado la suerte con bastante crueldad para que no sienta el ansia de un lenitivo. Tú por lo menos me quieres desinteresadamente.

—Sí…, estoy dispuesta a irme con usted —dijo Izz después de una pausa.

—¡De veras! Pero ¿sabes tú bien lo que eso significa?

—Significa que hemos de vivir por allá los dos juntos algún tiempo. Con eso me doy por satisfecha…

—No soy quien para hablar ahora de moral, pero debo recordarte que la sociedad ha de mirarnos con malos ojos… La sociedad occidental, se entiende.

—¡Y a mí eso qué me importa! ¡Cuando está una a dos dedos de la muerte, como lo estoy yo! ¡Qué remedio queda!

—Pues entonces no te bajes del coche, sigue conmigo.

Recorrieron un kilómetro más allá del cruce del camino sin cambiar ninguna demostración de afecto.

—¿Me quieres mucho, Izz?

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