Manos, el ser insectoide, seguía con ellos. Callado, obediente. ¿Aliado? ¿Herramienta? Nadie lo sabía. Solo era útil, y eso bastaba por ahora.

—Hay zonas donde la nieve no cayó con tanta fuerza —dijo Favalli—. Podríamos llegar allí. Reorganizarnos.

Pero la esperanza era débil. Como una linterna sin pilas. Las patrullas enemigas no dormían. Los Ellos tampoco.

Una noche, el grupo cayó en una trampa. No una emboscada, no una ofensiva armada. Algo más sutil. Un campo invisible. Un pliegue en el espacio. Como una red que deformaba la realidad.

Juan fue el único que lo sintió.

—¿Dónde estamos? —preguntó, al despertar.

Estaba solo. Ni Favalli, ni Franco, ni Manos. Todo había cambiado. El cielo era otro. Las estructuras, deformes. El tiempo no fluía como antes. Era como estar dentro de una dimensión curva, encerrado en un lugar donde pasado y futuro colapsaban.

Fue allí donde los vio de nuevo. A Ellos . Observándolo desde la distancia, sin intervenir, como si Juan fuese parte de un experimento. No atacaban. Solo lo miraban. Esperando algo.