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En la mañana siguiente tuve que hacer un esfuerzo para que mi padre no comprendiese lo penoso que me era acompañarlo en su visita a las haciendas de abajo. El, como lo hacía siempre que iba a emprender viaje, por corto que fuese, intervenía en el arreglo de todo, aunque no era necesario, y repetía sus órdenes más que de costumbre. Como era preciso llevar algunas provisiones delicadas para la semana que íbamos a permanecer fuera de la casa, provisiones a las cuales era mi padre muy aficionado, riéndose él al ver las que acomodaban Emma y María en el comedor, dentro de los cuchugos que Juan Angel debía llevar colgados a la cabeza de la silla, dijo: —¡Válgame Dios, hijas! ¿Todo eso cabrá ahí? —Sí, señor —respondió María. —Pero si con esto bastará para un obispo. ¡Ajá! Eres tú la más empeñada en que no lo pasemos mal. María, que estaba de rodillas acomodando las provisiones, y que le daba la espalda a mi padre, se volvió para decirle tímidamente a tiempo que yo llegaba: —Pues como van a estarse tantos días… —No muchos, niña —le replicó riéndose—. Por mí no lo digo: todo te lo agradezco, pero este muchacho se pone tan desganado allá… Mira —agregó dirigiéndose a mí. —¿Qué cosa? —Pues todo lo que ponen. Con tal avío hasta puede suceder que me resuelva a estarme quince días. —Pero si es mamá quien ha mandado —observó María. —No hagas caso, judía —así solía llamarla algunas veces cuando se chanceaba con ella—; todo está bueno; pero no veo aquí tinto del último que vino, y allá no hay; es necesario llevar. —Si ya no cabe —le respondió María sonriendo. —Ya veremos. Y fue personalmente a la bodega por el vino que indicaba: al regresar con Juan Angel, recargado además con unas latas de salmón, repitió: —Ahora veremos. —¿Eso también? —exclamó ella viendo las latas. Como mi padre trataba de sacar del cuchugo una lata ya acomodada, María, alarmándose, le observó: —Es que esto no puede quedarse. —¿Por qué, mi hija? —Porque son las pastas que más le gustan y… porque las he hecho yo. —¿Y también son para mí? —le preguntó mi padre por lo bajo. —¿Pues no están ya acomodadas? —Digo que… —Ahora vuelvo —interrumpió ella poniéndose en pie—. Aquí faltan unos pañuelos. Y desapareció para regresar un momento después. Mi padre, que era tenaz cuando se chanceaba, le dijo nuevamente en el mismo tono que antes, inclinándose a colocar algo cerca de ella: —Allá cambiaremos pastas por vino. Ella apenas se atrevía a mirarlo; y notando que el almuerzo estaba servido, dijo levantándose: —Ya está la mesa puesta, señor; —y dirigiéndose a Emma—: dejemos a Estéfana lo que falta; ella lo hará bien. Cuando yo me dirigía al comedor, María salía de los aposentos de mi madre, y la detuve allí. —Corta ahora —le dije el pelo que quieras. —¡Ay!, no, yo no. —Di de dónde, pues. —De donde no se note. —Y me entregó unas tijeras. Había abierto el guardapelo que llevaba suspendido al cuello. Presentándome la cajilla vacía, me dijo: —Ponlo aquí. —¿Y el de tu madre? —Voy a colocarlo encima para que no se vea el tuyo. Hízolo así diciéndome: —Me parece que hoy te vas contento. —No, no; es por no disgustar a mi padre; es tan justo que yo manifieste deseo de ayudarle en sus trabajos y que le ayude. —Cierto: así debe ser; y yo procuraré también manifestar que no estoy triste para que mamá y Emma no se resientan conmigo. —Piénsame mucho —le dije besando el pelo de su madre y la mano con que lo acomodaba. —¡Ah!, ¡mucho, mucho! —respondió mirándome con aquella ternura e inocencia que tan bien sabían hermanarse en sus ojos. Nos separamos para llegar al comedor por diferentes entradas.

 

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