—Veo... veo la piedra... pero no sé cómo alcanzarla —dijo, golpeando el espejo con frustración.

Harry, aprovechando el momento, miró el espejo también. Para su sorpresa, en su reflejo vio algo increíble: él mismo sosteniendo la Piedra Filosofal. Sintió un peso cálido en su bolsillo. La piedra estaba allí, de alguna manera.

Voldemort se dio cuenta.

—¡Miente! ¡Tiene la piedra! ¡Deténlo! —chilló con furia.

Quirrell se lanzó hacia Harry, pero algo extraño sucedió. Cuando lo tocó, gritó de dolor. Su piel comenzó a quemarse donde había rozado al chico. Quirrell retrocedió, sosteniendo sus manos quemadas, pero Voldemort lo instó a seguir.

—¡Mátalo, inútil! —ordenó Voldemort.

Harry, sin saber qué hacer, se arrojó contra Quirrell. Las manos del profesor tocaron su cuello, pero dondequiera que lo tocaba, su piel se ennegrecía y se desmoronaba como ceniza. Los gritos de Quirrell llenaron la habitación, y Harry sintió un dolor insoportable en su cabeza, como si la cicatriz en su frente estuviera ardiendo. Todo se volvió borroso mientras un último grito resonaba en sus oídos. Luego, todo se oscureció.