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—En ese caso, ¿qué haremos si tiene miedo?

Catherine se mostró indecisa.

—No deje de venir por casa —dijo al fin—. A eso no le tengo miedo.

—Yo preferiría que nos viésemos en la Plaza —la apremió el joven—. Ya sabe lo solitaria que suele estar. Nadie nos verá.

—No me preocupa que nos vean. Pero ahora déjeme.

El señor Townsend se retiró con resignación; había logrado su propósito. Ignoraba, por fortuna, que media hora más tarde, cuando volvía a casa con su padre, al sentir su cercanía, la pobre muchacha volvió a temblar, tras este súbito arranque de coraje. El doctor no dijo nada, pero Catherine estaba segura de que no dejaba de mirarla en la oscuridad. La señora Penniman también callaba. Morris Townsend le había contado que su sobrina, ajena a todo romanticismo, prefería una conversación en un salón tapizado de cretona antes que una idílica cita en una fuente salpicada de hojas muertas, y la mujer no cabía en sí de asombro ante la rareza —casi la perversidad— de semejante elección.

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