Zahara, atrapada en la enfermería, miraba impotente mientras los muertos continuaban levantándose, más y más cada minuto. Las puertas de la enfermería temblaban con los golpes de los infectados, y el sonido de las uñas rasgando el metal llenaba la pequeña habitación. No había escapatoria, no había salvación. La Purga se había convertido en una tumba flotante, y los muertos eran los dueños de ella.

Las criaturas, reanimadas por una enfermedad que nadie comprendía, cazaban sin piedad, sin pensar, solo movidas por el hambre insaciable. Nadie estaba a salvo, ni los guardias, ni los prisioneros, ni siquiera los que habían logrado escapar al principio. Sobrevivir era lo único que importaba, pero cada minuto que pasaba, la esperanza de escapar de ese infierno se desvanecía más y más.