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Carranza llenó un vaso.

Eran las dos de la noche, cuando se abrió de nuevo la puerta de la tasca, dando paso a Marcial el Bravo.

Este era un hombre de unos treinta años, aunque la vida de relajación que había pasado, hacía que representase unos diez más.

Su desaliñada barba y su negro bigote, cubrían sus labios desdeñosos y sagaces.

Sus ojos como el azabache, no se inclinaban jamás al suelo.

Iba cubierto con una ancha capa y un sombrero calado hasta los ojos.

Marcial dirigió una mirada a su alrededor, e iba a sentarse en uno de los ángulos de la habitación, cuando se le aproximó Carranza.

El Bravo fijó en él sus penetrantes ojos.

—Tenemos que hablar-le dijo el histrión.

—Pues ninguna ocasión más propicia qué la presente,

Carranza se sentó junto al espadachín.

—¿Qué ocurre, camarada?

—Se trata de hacer un negocio.

—Mejor que mejor.

—Y a fin de que con la conversación no se nos seque el gaznate, tomaremos lo que te parezca.

—Vengan, pues, unos tragos, que éstos nunca vienen mal.

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