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A finales de septiembre viajé a Berlín; poco antes de partir aún recibí tu postal de Italia. Por lo que toca al viaje, lo hice con el último resto de fuerza que aún pude encontrar, o mejor dicho, ya sin fuerza alguna, como un entierro más bien.

Y ahora estoy aquí; hasta ahora vivir en Berlín no es tan malo como tú pareces creer. Vivo casi en pleno campo, en una pequeña villa con jardín, me parece que nunca he tenido una casa tan bonita, seguramente la perderé pronto, es demasiado bonita para mí, ya es, por cierto, mi segundo domicilio aquí. La comida no es muy distinta de la de Praga, hasta ahora, pero sólo mi comida. Lo mismo ocurre con mi estado de salud. Eso es todo. Más no me atrevo a decir, ya es demasiado lo que he dicho, los espíritus del aire lo absorben ansiosos con sus gaznates insaciables. Y tú dices menos aún en tu carta. ¿Es bueno, soportable, tu estado general? No puedo descifrarlo. Es verdad que ni siquiera puedo descifrarlo en mí mismo; lo mismo ocurre con el «miedo».

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