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San Silvestre^[239]. Me había propuesto leerle a Max por la tarde algunas páginas de mis diarios, me había deleitado pensando en ello, pero fui incapaz. No sentíamos de la misma manera, esa tarde creí descubrir en él una mezquindad calculadora y mucha prisa, casi no era mi amigo, pero continuaba dominándome tanto que me vi, con sus ojos, hojear una y otra vez inútilmente los cuadernos, y me pareció repulsivo ese constante hojear de aquí para allá, que una y otra vez me mostraba, al pasarlas, las mismas páginas. Naturalmente, con esta tensión mutua resultaba imposible trabajar juntos, y la única página de Richard y Samuel que conseguimos escribir entre resistencias mutuas es tan sólo una prueba de la energía de Max, pero, por lo demás, una página mala. Nochevieja, en Cáda^[240]. No muy mal, porque Weltsch, Kisch y otro más aportaron sangre fresca^[241], de modo que acabé sintiéndome otra vez cerca de Max, aunque, desde luego, sólo dentro de los límites de aquel grupo. Entre la multitud del Graben le estreché luego la mano sin mirarlo y, con mis tres cuadernos apretados contra el pecho, me fui, orgulloso, directamente a casa, según creo recordar.

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Las llamas que en la calle, alrededor de una olla, delante de un edificio en construcción, ascendían adoptando forma de helechos.

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