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Sin peso, sin huesos, sin cuerpo, he caminado dos horas por las calles y meditado sobre lo que he soportado esta tarde mientras escribía.

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7 de junio [de 1912]. Malo. Hoy no he escrito nada. Mañana, sin tiempo.

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Lunes, 6[8] de julio de 1912. He comenzado un poco. Estoy un poco adormilado. Perdido, también, entre tantas personas completamente extrañas.

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9 de agosto [julio de 1912]. Durante mucho tiempo no he escrito nada. Comenzar mañana. Si no, vuelvo a caer en un incontenible descontento que va extendiéndose; en realidad ya he caído en él. Comienzan los nerviosismos. Pero si soy capaz de hacer algo, entonces soy capaz de hacerlo sin supersticiosas medidas de precaución.

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