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3.XI 1914. Por la tarde, carta a Erna, reviso una historia, Der blinde Gast [El invitado ciego], de Pick, y anoto mejoras, he leído un poco de Strindberg, luego no he dormido, a las ocho y media en casa, he regresado a las diez, por miedo a los dolores de cabeza, que ya empezaban, y también porque había dormido muy poco durante la noche, no he trabajado nada, en parte porque tenía miedo de estropear un pasaje aceptable escrito ayer. Desde agosto, cuarto día en que no he escrito nada. Las culpables de ello son las cartas, intentaré no escribir cartas, o sólo muy breves. ¡Qué apocado estoy ahora, y cómo me perturba esto! El estado sumamente dichoso en que me encontraba anoche, tras haber leído algunas líneas de Jammes^[542], autor con el que, por lo demás, nada tengo que ver, pero cuyo francés, se trataba de una visita a un poeta amigo suyo, causó en mí un efecto muy intenso.

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