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La desdicha en la otra orilla habría sido igual de grande, probablemente más grande (a consecuencia de mi debilidad), todavía tengo la experiencia, todavía está temblando en cierta medida la palanca desde la época en que la invertí por última vez, pero por qué incremento luego, con mi nostalgia de la otra orilla, la desdicha de estar en ésta.

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25 [de enero de 1922]. Triste con motivo. Dependiente de él. Siempre en peligro. Ninguna salida^[734]. Qué fácil fue la primera vez, qué difícil ésta. Con qué desamparo me mira el tirano: «¿A ese sitio me llevas?». Así que, a pesar de todo, ninguna tranquilidad, por la tarde ya está sepultada la esperanza de la mañana. Es imposible adaptarse con agrado a semejante vida, seguro que aún nadie ha podido hacerlo. Cuando otros han llegado a esa frontera —y ya es lamentable el haber llegado a ella—, se han desviado, yo no puedo hacerlo. Asimismo me parece que en modo alguno he sido yo el que ha llegado a esa frontera, sino que ya de niño fui empujado a ella y atado allí con cadenas, sólo la consciencia de mi desdicha ha ido apareciendo paulatinamente, la desdicha misma ya estaba lista allí, para verla no hacía falta una mirada profética, sólo una mirada penetrante.

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