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30 [de enero de 1922]. Aguardando una neumonía. Miedo no tanto a la enfermedad cuanto por mi madre y a mi madre, a mi padre, a mi director y sucesivamente a todos. Aquí parece estar claro que existen los dos mundos y que frente a la enfermedad soy tan ignorante, tan falto de contactos, tan miedoso como, por ejemplo, frente al jefe de camareros^[742]. Por lo demás esta división me parece demasiado precisa, peligrosa en su precisión, triste, demasiado tiránica. ¿Es que vivo en el otro mundo? ¿Me atrevo a decir eso?

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Alguien dice: «Pero ¿qué me importa la vida? Si no quiero morirme es sólo por mi familia». Pero la familia es precisamente la representante de la vida, o sea que lo que quiere es permanecer en vida por la vida. Esto parece ser cierto también para mí, al menos en lo que se refiere a mi madre, aunque sólo últimamente. Mas ¿no serán el agradecimiento y la emoción los que me llevan a eso? Agradecimiento y emoción porque veo cómo ella se esfuerza, con una energía infinita para su edad, por compensar mi nula relación con la vida. Pero el agradecimiento es también vida.

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