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El coche sale disparado, como una hoja arrastrada por la tormenta; tengo tiempo de oír el ruido de la puerta de mi casa, que cae hecha pedazos bajo la embestida del hombre; luego mis ojos y mis oídos se hunden en el remolino de la tormenta, que confunde mis sentidos. Pero esto sólo dura un instante; en efecto, como si frente a mi puerta se encontrara la puerta de mi paciente, ya estoy allí; los caballos se detienen; ha dejado de nevar; brilla la luna; los padres de mi paciente salen ansiosos de la casa; su hermana los sigue; me ayudan a bajar del coche; no entiendo sus confusas palabras; en el cuarto del enfermo el aire es casi irrespirable; la estufa, de la que nadie se ocupa, echa humo; quiero abrir la ventana, pero antes voy a ver al enfermo. Delgado, sin fiebre, ni caliente ni frío, con los ojos extraviados, desnudo, el joven se incorpora bajo el edredón de plumas, se abraza a mi cuello y me susurra al oído:

—Doctor, déjeme morir.

Miro a mi alrededor: nadie lo ha oído; los padres callan, inclinados hacia adelante, esperando mi diagnóstico; la hermana ha traído una silla para que apoye mi maletín. Lo abro y busco entre mis instrumentos; el joven tira de mi manga desde la cama, para recordarme su súplica; cojo un par de pinzas, las examino a la luz de la vela y las vuelvo a dejar.

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