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—¿Sabes? —me dice una voz al oído—, no confío mucho en ti. Ante todo, no has venido por tus propios medios, sino a rastras. Luego, en vez de ayudarme, me incomodas en mi lecho de muerte. Me gustaría sacarte los ojos.

—Realmente —digo yo—, es una vergüenza. Y, sin embargo, soy médico. ¿Qué quieres que haga?

Te aseguro que yo también me siento incómodo.

—¿Pretendes que me conforme con esas disculpas? ¡Ah, supongo que sí! Siempre debo conformarme. Con una hermosa herida vine al mundo; ésa fue mi única herencia.

—Joven amigo —digo—, no tienes criterio. Yo, que he visitado a toda clase de enfermos, te lo aseguro: tu herida no es tan mala. Hecha con dos golpes de hacha, en ángulo agudo. Muchos ofrecen sus flancos y no oyen el hacha en el bosque, y menos aún consiguen que el hacha se les acerque.

—¿Es verdad, o te aprovechas de mi estado para engañarme?

—Es verdad, palabra de médico.

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