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DON RUFO.— (Entra acompañado de Ángela, la cual hace mutis enseguida). Buenas tardes. ¡Qué! ¿Alguna otra novedad? ¿Qué caras de Viernes Santo son ésas?

DOÑA CAMILA.— Pase, adelante, don Rufo. No hay nada.

DON RUFO.— Por lo menos, lo que es la enferma de anoche ya no se muere. ¿Ya estás bien, hijita?

LUCÍA.— En cuanto supe que usted había venido, sané. Así que ya sabe el remedio para otra vez.

DON RUFO.— Y este pimpollo ¿qué tiene? Parece que ha llorado…

ELVIRA.— Nada, don Rufo, no tengo nada.

DON RUFO.— ¡Hum! No me gustan las mujeres que lloran por nada. ¿Cómo le va, amiga? (A doña Camila). ¿Y Juan?…

DOÑA CAMILA.— Ahora nomás viene. Está con gente, en el escritorio. Siéntese.

LEONOR.— Uno de estos días tenemos que cantar con la guitarra.

DON RUFO.— ¡Cómo no! ¡Ya lo creo! Yo siempre estoy pronto…

DON LUCAS.— ¡Qué bueno va a estar eso!

DON RUFO.— Sí, ya sabemos que usted es aficionado «al canto».

DON LUCAS.— Es cierto, ¡me gusta mucho!… pero me lo dice usted de un modo…

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