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—¿No hay quien le eche a usted a los infiernos? —grito desesperado—. ¡País de obstáculos!

Es preciso resignarse, esperar… Al fin lo habrá todo… demasiado va a haber luego… ésta es la idea que me detiene, por fin, que cuando haya editor, redactores, impresor, cajistas, papel… entonces también habrá censor… Eso sí, eso siempre lo hay… ni hay que mandarlo hacer, ni hay que esperar…

Aquí acabo de perder la cabeza, enciérrome en mi casa, ¡voto va! Pues ha de haber Fígaro, sí, señor, por lo mismo ha de haber Fígaro, y ha de hablar de todo, absolutamente de todo.

Diciendo esto llego a mi casa, me siento a mi bufete para tomar disposiciones.

—¿Qué hace usted? —le digo a mi escribiente, de mal humor.

—Señor —me responde—, estoy traduciendo, como me ha mandado usted, este monólogo de su tocayo de usted, en el Mariage de Figaro de Beaumarchais, para que sirva de epígrafe a la colección de sus artículos que va usted a publicar.

—¿A ver cómo dice?

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