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Era un suplicio para Ursula recordar cómo era entonces. Porque lo que recordaba era un ser muerto. Todo había muerto después de Winifred. Ursula había visto el cadáver de su ser enamorado y joven, sabía dónde encontrar su tumba. Y ese ser enamorado y joven por el que ahora lloraba apenas había existido, era una creación de su fantasía.

Muy dentro de ella persistía una desesperación fría, inmutable y permanente. Nadie la amaría ahora: a nadie amaría. El cuerpo del amor había muerto en ella después de Winifred, por dentro era como un cadáver. Viviría, saldría adelante, pero no tendría amantes, nadie volvería a desearla. Tampoco ella deseaba un amante. La vívida y frágil llama del deseo se había apagado para ella. La diminuta y vívida semilla que envolvía el capullo de su ser verdadero, de su amor verdadero, estaba muerta; seguiría creciendo como una planta, haría todo lo posible por producir flores pequeñas, pero su flor principal había muerto antes de nacer, su crecimiento era el traslado de un cadáver de esperanza.

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