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—Todo había acabado, ¿no es así? —dijo Genoveva—. Sí, ella se fue muy pronto…, en unas semanas…, y yo me quedé sola con unos vecinos que la velaban… Y una mañana se la llevaron… Y la noche de ese día, mientras yo dormía, vino alguien que me tomó en sus brazos y me envolvió en cobertores…

—¿Un hombre? —preguntó el príncipe.

—Sí, un hombre. Me hablaba muy bajo, muy despacio…, su voz me hacía bien…, y mientras me llevaba por la carretera y luego en un coche durante la noche, me acunaba y me contaba cuentos…, con esa misma voz…, con esa misma voz…

La joven se había interrumpido poco a poco y lo miraba de nuevo, más profundamente aún y con un esfuerzo más visible, para apresar la impresión fugitiva que florecía en ella por instantes.

Él le dijo:

—¿Y después? ¿Adónde la llevó a usted?

—En ese punto mis recuerdos son vagos… Es como si yo hubiera dormido entonces durante varios días… Vuelvo a encontrarme de nuevo solamente en el burgo de Vendée, donde pasé la segunda mitad de mi infancia, en Montégut, en casa del padre y la madre Izereau, gentes muy buenas que me alimentaron y me educaron, y cuya dedicación y ternura yo nunca olvidaré.

—¿Y éstos también murieron?

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