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Tal vez en aquel momento corrió Wilson un peligro más terrible que durante su lucha con Sholmes en el macizo de arbustos. El detective sintió un deseo feroz de estrangularlo. Dominándose, bosquejó una mueca que quería ser una sonrisa, y dijo:

—Perfecto, perfecto… Excelente trabajo que nos hace avanzar mucho. ¿Ha ejercitado en otros puntos su admirable espíritu analítico y de observación?

—No, me interrumpí ahí.

—¡Qué lástima! El principio prometía. Pero, puesto que es así, ya no tenemos otra cosa que hacer que marcharnos.

—¿Marcharnos? ¿Cómo?

—Según el modo corriente de las personas decentes que se van: por la puerta.

—Está cerrada.

—La abrirán.

—¿Quiénes?

—Sírvase llamar a esos dos policías que deambulan por la avenida.

—Pero…

—Pero ¿qué?

—Es demasiado humillante… ¿Qué dirán cuando sepan que usted, Herlock Sholmes, y yo, Wilson, hemos sido prisioneros de Arsenio Lupin?

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