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Se pararon, como clavados en el sitio. Un disparo sonó en la habitación de al lado. Otro más. Y el ruido de un cuerpo que se desploma.

Cuando entraron vieron al hombre caído, con la cara contra el mármol de la chimenea. Se convulsionó, y el revólver se le escapó de las manos.

Ganimard se agachó y volvió la cabeza del muerto. La sangre la cubría; sangre procedente de dos grandes heridas: una en la mejilla, otra en la sien.

—Está irreconocible —murmuró.

—¡Caramba! —exclamó Sholmes—. Este hombre no es él.

—¿Cómo lo sabe usted? Usted no lo ha examinado siquiera.

El inglés se rió, burlón.

—¿Cree usted que Arsenio Lupin es hombre que se mata?

—Sin embargo, nosotros hemos creído reconocerlo en la calle…

—Hemos creído, porque queríamos creer. Ese hombre nos obsesiona.

—Éste es uno de sus cómplices.

—Los cómplices de Arsenio Lupin no se matan.

—¿Quién es, entonces?

Una hora más tarde, cuando Ganimard y Sholmes se retiraron, lo único que sabían del singular personaje era que su intervención le había empujado al suicidio.

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