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III

En un largo balcón de madera, sentado a una mesa, un joven escribía A veces levantaba la cabeza y contemplaba con mirada vaga el horizonte de colinas, donde los árboles, despojados de sus hojas por el otoño, dejaban caer las últimas de aquéllas sobre los techos rojos de las casas y sobre los céspedes de los jardines. Luego se puso de nuevo a escribir.

Al cabo de un momento tomó la hoja de papel, y leyó en voz alta:

Nuestros días van a la deriva como llevados por una corriente que los empuja hacia una orilla adonde se llega sólo agonizando.

–No está mal -dijo una voz detrás de él-. Nadie lo hubiera hecho mejor. En fin, no todo el mundo puede ser un Lamartine.

–Usted…, usted-balbució el joven, asombrado.

–Pues sí, poeta, yo mismo, Arsenio Lupin, que viene a ver a su querido amigo Pedro Leduc.

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