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En la esquina de aquel bulevar se estaba construyendo uno de esos inmuebles magníficos que la arquitectura de posguerra ofrece por toda Francia a nuestra admiración.

Esas casas se levantan con una rapidez de decoración teatral; no tienen más espesor que la de un ladrillo, están consolidadas con un poco de cemento menos armado de lo que se dice. Tienen la altura de las demás (seis o siete pisos) y son tan bellas como las otras, porque admiten adornos de escayola, que sería inútil pedir a la piedra, a causa de la mano de obra. Ahora bien: hay que reconocer que son menos sólidas…

Un autobús como el que conducía Gabriel, lanzado soberbiamente contra aquella obra maestra, tras una carrera que parecía el último ímpetu, había de ser algo tremendo…

Primero diríase que se trataba de un trueno. Luego hubo una espesa nube, que se propagó por todo el barrio.

Cuando la nube se disipó, ya no se vio la casa. No había más que un montón de materiales informes, una prodigiosa torta de la pasta más indigesta. Buscaron allí al muñeco; pero no lo encontraron…

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