VI UNA NOTICIA QUE SIEMBRA EL PÁNICO

¡Se habían acabado por algún tiempo las canciones de Béranger!… ¡Pobre Flottard!… ¡Nada de cantar que el amor, la amistad y el vino dispensan de toda etiqueta!… Flottard no pensaba más que en su cuchillo… ¿Y la mujer de Flottard?… No faltaría quien dijese que había escapado de buenas tratándose de semejante energúmeno… A lo que no podía escaparse era a la visión de aquel hombre que paseaba tranquilamente con un cuchillo a la espalda… ¡Era una visión obsesionante!…

—Cuando le heriste —suspiró la mujer de Flottard—, creí que iba a caer fulminado.

Flottard no respondió, porque el fulminado era él. Si en medio de una tempestad le hubiera visitado de pronto el fuego del cielo, no le hubiera inmovilizado más junto a la pared, que le impedía caer, de lo que la sorpresa de lo sucedido le había petrificado en una mueca que daría risa si a la figonera no le diera ganas de llorar.