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—¡Sí!…, ¡cielos!, ¡olas lejanas, un gran acanti­lado, la noche agonizante y las estrellas! Y en pie sobre la roca, más alto que los seres vivos, seme­jante a los isleños de los archipiélagos del Mar Peligroso, se erguía un hombre! ¿Era un hombre aquel fantasma? ¡Con una mano levantaba hacia el abismo una cabeza sangrienta, cogida por los pelos! Con un aullido que no oí, pero cuyo horror adiviné en la ignívoma distensión de su gran boca abierta, parecía consagrarla a los soplos de la sombra y del espacio! Con la otra mano colgante sostenía un cuchillo de piedra, chorreante y rojo. A su alrededor me parecía que el horizonte no tenía límites, ¡la soledad, por siempre maldita! Y, bajo la expresión de furia sobrenatural, bajo la contracción de venganza, de solemne cólera y de odio, reconocí en seguida, en el rostro del otisor-vampiro, el inexpresable parecido con el pobre señor Lenoir antes de su muerte, y en la cabeza cortada los rasgos, espantosamente ensom­brecidos, de aquel joven de otro tiempo, de sir Henry Clifton, el teniente perdido.

Tambaleándome, con los brazos extendidos, temblando como un niño, retrocedí.

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