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Aquella amalgama de imágenes fue veloz como un relámpago, y no interrumpió la conversación ni el tranquilo curso de sus pensamientos. En la pantalla de su imaginación, se vio a sí mismo frente a aquella muchacha dulce y hermosa, conversando juntos en correcto inglés, en una estancia repleta de libros, cuadros, elegancia y cultura, iluminada por una luz esplendorosa que jamás parpadeaba; mientras que a su alrededor, desvaneciéndose en los lejanos contornos de esa pantalla, aparecían escenas antitéticas: cada una de ellas era un cuadro y él, su único espectador, era libre de mirar donde quisiera. Vislumbró esas otras escenas entre vapores que flotaban y sombríos remolinos de niebla que unos rayos de brillante color rojo disolvían. Divisó unos vaqueros en una barra, bebiendo un fuerte whisky en medio de un ambiente obsceno y de un lenguaje brutal, y se vio a sí mismo entre ellos, bebiendo y maldiciendo con los más salvajes o sentado en una mesa en su compañía, bajo unas humeantes lámparas de queroseno, mientras se oía el chasquido de las fichas y alguien repartía unas cartas. Se vio a sí mismo con el torso desnudo, en su gran combate a puñetazo limpio con Liverpool Red en el castillo de proa del Susquehanna; y vio la cubierta ensangrentada del John Rogers aquella mañana gris en que se produjo un intento de motín: el primer oficial agonizando junto a la escotilla principal, el revólver del anciano escupiendo fuego y humo, los rostros airados de los hombres gritando las peores blasfemias y cayendo a su alrededor… Y entonces volvió a la escena principal, límpida y serena, envuelta en aquella luz que nunca parpadeaba, y en la que Ruth hablaba con él rodeada de libros y de cuadros; y vio el piano de cola donde más tarde tocaría para él; y escuchó el eco de sus propias palabras, cuidadosamente escogidas: «Pero ¿no es posible que yo tenga una disposición especial para escribir?».

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