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El miércoles por la mañana solía venir un tipo con cara de cerdo, con sombrero chambergo y perneras demasiado grandes, el médico de la prisión, doctor Rosenblatt, y se convencía de que todos rebosábamos de salud.

Y cuando uno se quejaba, daba igual de qué, le prescribía una… pomada de zinc para aplicársela en el pecho.

Una vez vino incluso el presidente del tribunal con un bribón alto y perfumado de la «buena sociedad», en cuyo rostro estaban marcados los vicios más viles, y comprobó si todo estaba en orden: «si aún no había nadie que se había colgado», como se expresó el peinado.

Me acerqué a él para pedirle un favor, pero entonces le dijo algo al vigilante detrás de él y me apuntó con un revólver. Me gritó qué quería.

Si había cartas para mí, pregunté con cortesía. En vez de una respuesta recibí un golpe en el pecho del doctor Rosenblatt, que después se largó de allí. El señor presidente también se retiró y se burló desde la abertura en la puerta: o confesaba el asesinato o no recibiría una carta en mi vida.

Hacía ya tiempo que me había acostumbrado al aire enrarecido y al calor y no dejaba de tiritar de frío. Incluso cuando brillaba el sol.

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