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—¡Henoch! ¡Henoch!

Enseguida reconocí a Hillel.

—¿Eres Hillel?

Ninguna respuesta.

Recordaba haber leído que no se debían dirigir las preguntas a los oídos de los durmientes para hacerles hablar, sino hacia el plexo nervioso de la fosa epigástrica.

Así lo hice:

—¿Hillel?

—¡Sí, te oigo!

—¿Está Miriam sana?, ¿lo sabes todo? —le pregunté deprisa.

—Sí, lo sé todo. Lo sabía desde hace tiempo. No te preocupes, Henoch, y no tengas miedo.

—¿Puedes perdonarme, Hillel?

—Ya te digo: no te preocupes.

—¿Nos volveremos a ver pronto?

Temí no entender la respuesta, ya la última frase sólo había sido un hálito.

—Así lo espero. Quiero esperarte… si puedo… luego he de… país…

—¿Adónde? ¿A qué país? —casi caí sobre Laponder—, ¿a qué país?, ¿a qué país?

—País… Gad… al sur… Palestina…

La voz se perdió.

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