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Mi mirada busca, llena de miedo, la puerta de salida: el comisario sigue allí de espaldas, para no ver nada, y susurra bruscamente con el agente, que se guarda algo.

Suena como a esposas.

Los dos miran furtivamente hacia el picado de viruelas, Loisa, que intenta por un instante esconderse, pero que de repente, como paralizado, se detiene con el rostro blanco como la cal y desencajado de miedo.

Una imagen se enciende ante mí en el recuerdo y vuelve a apagarse enseguida: la imagen de cómo Prokop escucha, como le había visto hacía una hora, inclinado sobre la trampilla de la canalización, y un grito mortal asciende de la tierra.

Quiero llamar y no puedo. Dedos fríos se introducen en mi boca y tuercen mi lengua hacia abajo, contra los dientes anteriores, de modo que me parece tener un terrón en el paladar y no puedo emitir ni una palabra.

No puedo ver los dedos, sé que son invisibles y, no obstante, los siento como algo físico.

Y se me vuelve claramente consciente: pertenecen a la mano espectral que me ha dado el libro «Ibbur» en mi habitación de la calle Hahnpass.

—¡Agua! ¡Agua! —grita Zwakh a mi lado. Me sostienen la cabeza y me iluminan las pupilas con una vela.

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