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Desde lejos, ahora un continente ilimitado:

Yermo, bravo y fosco, bajo el ceño de la Noche

Sin estrellas y amenaza permanente de tormentas

(Caos, que ruge alrededor) e inclemente cielo,

Salvo por el lado en que el muro del Empíreo,

Aunque muy distante, una tenue reflexión captura

De aire titilante, que no hiere tanto el fuerte oraje:

Por aquí marchó el Demonio, por los campos espaciosos.

Como buitre que, criado en el Imáus^[154],

Cuya nívea cordillera al Tártaro errante encierra,

Despegando de región escasa en presa

Por cebarse de la carne de corderos o caloyos

En los montes donde pastan, vuela hacia las fuentes

Del Hidaspes^[155] o del Ganges, ríos de la India,

Mas se posa de camino allá en los páramos

De Sericana^[156], donde el chino a vela y viento

Su carreta lleva, hecha de bambú ligero:

Así, en tan ventoso mar de tierra, el Demonio

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